Da semente

O quarto cheirava umidamente a poeira, os móveis rústicos eram escassos. Um tapete do tipo indiano predominantemente vermelho ocupava o vão entre o pé da cama e uma poltrona aveludada com algumas teias de aranha que iam da parte dianteira do assento até a parte mais alta na qual havia um sutil travesseiro que apresentava uma leve concavidade, deixando claro que tantas mentes já haviam repousado suas fadigas sobre aquele leito. A cama estreita, suficientemente me coube deitado lateralmente, as pernas encolhidas, as mãos sobrepostas entre os joelhos e o pensamento longe.

Me vi de forma tão intensa a questionar tal situação. Os porquês. Sim, eram nítidos, límpidos e essencialmente verdadeiros. E eu sorri. E o brilho dos meus olhos teve que se dividir entre as incertezas que me consumiam e a paz adormecida que eu acabara de cutucar. 

- Este é o futuro? 

Sim. Não. Talvez. Tão simples definição, embora tão nítida complexidade.

Eu era moleque, trepava em árvores e corria descalço pelas ruas; o sonho já existia. Uma semente.

Os anos se passaram, e vieram as quedas e as conquistas e os ganhos e as perdas e aqui estou.

A semente cresceu, não tenho dúvidas. Raízes firmes, troncos grossos, folhas saudavelmente verdes e frutos prontos a brotarem. Mas confesso que me enganei. Não sei se o engano foi na escolha da semente ou na definição dela. 

Se isso tivesse importância?

Eu não estaria sorrindo.

E o sorriso foi a prova viva do quanto tudo pode mudar e do quanto podemos ser felizes mesmo que nada aparente ter sentido de forma diferente. E tem. E teve. 

A umidade, a poeira, a solidão, a saudade e o futuro. Tudo tão substancialmente meu. 

Mas o futuro não é este. 

O passado eu sei que foi semente. O presente vejo que cresce feito os trocos e folhas da arvore. E o futuro?

São os frutos. E o brilho dos meus olhos é por enxergá-lo embora ainda não possa tocá-los ou degustá-los.

Thiago Brito