Sem você não existo

Se você vier, me apronto. Se você cair, levanto. Se você dormir, te cubro. Se você pedir, eu faço. Se você sorrir, me abro. Se beber, me embriago. Se chamar, me deito. Se você não vir, eu fico. Se for tela, eu pinto. Se for dor, eu morfino. Se for fera, eu domino. Se ligar, eu atendo. Se for a cobrar, eu retorno. Se deitar, eu tiro. Se bater, eu beijo. Se tiver frio, eu abraço. Se fumar, te trago. Se deixar para lá, me importo. Se adoecer, me interno. Se apagar, eu acendo. Se desistir, eu convenço. Se você chorar, me encharco. Se você parar, eu paro. Se for pra dançar, eu valso. Se for pra pular, eu salto. Se for céu, eu voo. Se for mar, mergulho. Se for terra, eu planto. Se for fruto, eu colho. Se for frio, esquento. Se for medo, abraço. Se for pesado, divido. Se for longo, eu corto. Se for distante, eu atalho. Se for cedo, eu adiante. Se for tarde, eu amanheço. Se disser, eu acredito. Se você fugir, te acho. Se você morrer, te ressuscito. Se você pedir, eu mudo. Se você quiser, eu compro. Se você sonhar, eu realizo. Se esquecer, te lembro. Se sorrir, me abro. Se me prender, me rendo. Se for somar, eu multiplico, Se for dividir, eu ramifico. Se me amar, eu vivo. Se me aceitar, eu fico. Se não for você, eu morro.

Se você vier, seja lá quando for, eu te esperarei.  

Thiago Brito

Malandro silêncio

O silêncio. Essa era a resposta certa correspondida à densidade habitada em meu peito; e o momento, lucidamente gritava a necessidade de nulificar qualquer aspiração carnal que houvesse, pois ela seria a faísca que poria fogo novamente num terreno que ainda não havia se recuperado do desmoronamento das vigas que sustentavam as esperanças acima das chamas que ardiam entre os corpos. Não tive escolhas se não ir. Eu perderia o controle das rédeas e você não entenderia meu sorriso torto mergulhando em teu completo olhar. Eu não tinha dúvidas, você era e é o atalho para os mais pecadores instintos e um alvo frágil para os embaraços do meu temperamento azedo. E eu, definitivamente, não seria justo. E por mais que tudo isso, para ti, soe como uma completa injustiça, minha decisão tem cheiro de proteção. Proteger-te de mim. Mas você, assim parada à minha frente, eu sinto teu olhar infiltrar minhas verdades camufladas, e eu também desmorono. Tudo fica turvo, embaça e eu me perco, sabendo exatamente onde estou, com quem estou e onde pretendo ir. E antes de ir, fui. Me entreguei extasiado à malandragem do teu olhar burlando minha timidez, ferindo um pedaço do meu orgulho e acariciando os desejos que aos poucos se personificavam em minha pele. E a única consciência que tinha me restado, então, naquele momento havia se encarregado de notar a perdição do abismo no qual eu acabara de me lançar. Com o cerrar dos olhos, o calor. Entre os corpos nus, a falta de pudor. Entre os olhares fixos, a denúncia. Em teu olhar eu encontrava o reconhecimento de pedaços meus. Um olhar que sussurrava ao pé do ouvido, um olhar traiçoeiro, um olhar perspicaz que me despia em partes, um olhar doce que aguçava um teor em minha saliva, um olhar que violava os limites de qualquer quietude - teu olhar, que me penetrou e perdeu-se, espancando todos os sentidos. A explosão. Entre as correntes frias do suor cessando as brasas, a elucidação vinha inexorável e estapeava toda e qualquer fagulha de irracionalidade. Eu estava sentenciado a deixar os sentimentos no colchão. Entre o ir e ficar, uma linha tênue. Após ter ido, a certeza de não poder ficar. Em silêncio. Essa era a forma certa de ir, definitivamente ou talvez não. 

Thiago Brito

Braille

Eu não me reconheci. O meu pudor havia tomado algumas doses de Whisky. Meu corpo suava diferente do normal e minhas mãos não tinham rumo certo. Suas curvas, seus vértices, sua boca. Eu havia aprendido Braille, à meu modo. Cego, se não inebriantemente de amor.

Thiago Brito

Eu? Escritor?

Um dia um certo alguém perguntou se eu me considerava um escritor.

Respondi: 

- Escritor? eu? Não sei.Tenho uma alma completamente entregue aos livros e à leitura e a astúcia de traduzir em palavras alguns pensamentos que rondam a mente. Se isso é ser escritor, não sei. Não encontrei em lugar nenhum definição para tal adjetivo, mas é exatamente assim que sou.

Thiago Brito

Velho caixote

Andei revirando algumas cartas velhas guardadas num caixote velho escritas por um velho amor. 

O tempo havia passado e eu envelhecido o suficiente pra ter uma saudade ímpar para cada ruga que se instalara em meu rosto.

Tantas foram as dúvidas dissipadas. E ao passo que iam sendo dissipadas, emergiam tantas outras, e mais e mais. 

E as cartas, inúmeras por sinal, exalavam o sabor do passado.

Tinha gosto de imaturidade.

Tinha gosto de sinceridade.

Tinha um gosto bom de bons tempos.

Eu havia envelhecido, as cartas amarelado, os amores acabado e as promessas dissipado. E disso tudo havia aprendido que o tempo desfaz o presente guardando-o num caixote velho junto com os amores, mas as lembranças não ficam no velho caixote, permanecem estampados em cada ruga ao pé do olho, como raízes que alimentam e fortificam a árvore.

E essa árvore sou eu. 

Thiago Brito

O talvez

E quando a proposta mais previsível ainda soa com um sabor inesperado? Quando a voz ainda arrepia? E no peito ainda pulsa acelerado um sentimento de tão boas lembranças? 

Será ainda amor?

Ou apenas saudade?

Das definições domino todos os significados mas não me surpreende mais uma vez estar perdido em relacioná-las às situações, às nossas situações.

Entre o amor e a amizade me satisfaço com a saudade. É sincera e absolutamente forte. E isso é suficiente para me manter sorrindo. Talvez...

Thiago Brito

A pequena correção

Nem sei ao certo o motivo que me leva a escrever. O vazio me enche e a felicidade me seca, talvez esteja eu totalmente fatigada de tudo ou já trocando as palavras. Será então a monotonia a protagonista disso tudo?

[...]

Acordei cedo, o sol ainda encandeava entre os prédios no horizonte. Um tanto quanto desajeitada, sai por aí. Cabelos assanhadamente presos, camisa de algodão parcialmente amarrotada com um " Be Happy" estampado com lantejoulas em tons azuis, um short jeans branco e uma sandália florida.

Caminhei por cerca de duas horas. E sorri ao perceber o quanto normalmente isso me causaria um cansaço imenso. 

- Um café, bem quente, com alegria, muita alegria, por favor!- Pedi ao cara da cafeteria.

Me trouxe uma bela xícara amarela, com sorrisos estampados, algumas torradas com geleia de pêssego e um bilhete escrito " Soyez heureux".

Sorri, sorri às vésperas de uma boa gargalhada.

Ele, voltando ao balcão, virou-se e disse: - Seja feliz, em francês. 

Terminei o café, devorei as torradas, me levantei e fui ao balcão. Antes mesmo que eu dissesse qualquer palavra, ele me pediu para enxergar as coisas de forma diferente.

- Em sua blusa tem escrito o mesmo, só que em inglês, mas já leu tanto que nem notou quando a vestiu. Te falei o mesmo em outra língua e veja só como você ficou. 

- Feliz- completei.

Sorri, o meu melhor sorriso.

E voltei para casa. Peguei minha caneta e só fiz uma pequena correção...

Nem sei ao certo o motivo que me leva a escrever. O vazio me enche e a felicidade me seca, talvez esteja eu totalmente fatigada de tudo. Será então a monotonia a protagonista disso tudo?. Ser feliz, foi o que o cara da cafeteria me pediu para ser. E para mim surtiu como uma ordem - a melhor...

Lembrar basta?

O tempo escorre pelos dedos e as lembranças brincam de morto-vivo nos vãos do meu pensar, ou seria o contrário? 

É só uma dúvida que me acomete, e o que tua essência me remete não é necessariamente dúvida, mas sim a convicção de que até mesmo a dureza do teu orgulho tem me feito bem. Entre o dizer e o calar, é irrelevante a decisão de tal escolha por tão notável ser o sentir no brilho do teu olhar.

E o que me resta são alguns minutos. O trem que nunca existiu, prestes a partir, estremece a linha férrea; imóvel, não sei afinal quem vai e quem fica. Confesso que ainda me alegra a ideia de que tudo não passe de incompreensão, mas já escurece e quase não te vejo, te sinto, mas tua presença também me escorre pelos dedos. O pulsar fica, acelerado e enlouquecido, de olhos fechados, repetindo freneticamente: - Não vá, não vá, não vá...

E já nem sei o que foi que realmente aconteceu, ou talvez seja preciso não saber.

E lembrar basta.

Lembrar basta?

Thiago Brito

Da semente

O quarto cheirava umidamente a poeira, os móveis rústicos eram escassos. Um tapete do tipo indiano predominantemente vermelho ocupava o vão entre o pé da cama e uma poltrona aveludada com algumas teias de aranha que iam da parte dianteira do assento até a parte mais alta na qual havia um sutil travesseiro que apresentava uma leve concavidade, deixando claro que tantas mentes já haviam repousado suas fadigas sobre aquele leito. A cama estreita, suficientemente me coube deitado lateralmente, as pernas encolhidas, as mãos sobrepostas entre os joelhos e o pensamento longe.

Me vi de forma tão intensa a questionar tal situação. Os porquês. Sim, eram nítidos, límpidos e essencialmente verdadeiros. E eu sorri. E o brilho dos meus olhos teve que se dividir entre as incertezas que me consumiam e a paz adormecida que eu acabara de cutucar. 

- Este é o futuro? 

Sim. Não. Talvez. Tão simples definição, embora tão nítida complexidade.

Eu era moleque, trepava em árvores e corria descalço pelas ruas; o sonho já existia. Uma semente.

Os anos se passaram, e vieram as quedas e as conquistas e os ganhos e as perdas e aqui estou.

A semente cresceu, não tenho dúvidas. Raízes firmes, troncos grossos, folhas saudavelmente verdes e frutos prontos a brotarem. Mas confesso que me enganei. Não sei se o engano foi na escolha da semente ou na definição dela. 

Se isso tivesse importância?

Eu não estaria sorrindo.

E o sorriso foi a prova viva do quanto tudo pode mudar e do quanto podemos ser felizes mesmo que nada aparente ter sentido de forma diferente. E tem. E teve. 

A umidade, a poeira, a solidão, a saudade e o futuro. Tudo tão substancialmente meu. 

Mas o futuro não é este. 

O passado eu sei que foi semente. O presente vejo que cresce feito os trocos e folhas da arvore. E o futuro?

São os frutos. E o brilho dos meus olhos é por enxergá-lo embora ainda não possa tocá-los ou degustá-los.

Thiago Brito 

Frustradas tentativas

Hoje mesmo tropecei na rua, e quantas vezes isso já não me havia acontecido. Olhei para todos os cantos, desconfiado depois daquela corridinha básica numa tentativa frustrada de disfarçar o óbvio. Já aconteceu de eu quase chorar por isso, por algo tão sem nexo. Mas é que o sentimento que nos embala não tem discriminação de fatos, basta um estalo para que ele se manifeste. Dependendo da dor que você carregue, ela vai a qualquer momento aproveitar o embalo, e mesmo que você, relutante, tente conter as lágrimas, numa involuntariedade inacreditável sentirás os olhos imergirem em lágrimas. Dessa mesma forma ocorre com a felicidade que você trás na alma, não necessitará de muito, bastará um tropeço e você vai se estourar de rir. É só uma questão de tempo para cada um aprender o que será sempre uma tentativa frustrada.

Thiago Brito

Ácido da Dor

O tempo inteiro eu estive com o coração em mãos, ainda pulsava, chamando teu nome, mas a chuva de granizo o danificou, machucou sem dó, feriu em alma, o sangue nunca coagulou, o amor nunca deixou de pulsar, mas a ventania era forte, eu ainda acreditava que fostes aceitá-lo, e nunca recuei os braços postos a oferecê-lo, mas a ventania era forte. Cessa, mas volta devastadora. E sempre o danifica. Talvez esteja na hora que recuar, colocá-lo de volta em seu lugar, antes que a chuva venha ácida e o destrua por completo. Sim, a dor é ácida. Se eu tivesse pelo menos a certeza que não haveria mais sofrimento como esse, eu permaneceria com ele em mãos. Então te pergunto. Um coração corroído pelo ácido da dor se regenera?

Thiago Brito

Na simplicidade do existir

O sabor intenso do cheiro exalado do café fumegante na cozinha.
A foto polaroide em moldura de acrílico arranjada simetricamente no móvel central.
O tapete multicolor de retalhos costurados.
O sofá escarlate desgastado.
Os discos antigos organizados horizontalmente ao lado do televisor de base amadeirada.
Os enfeites em porcelana circundando o aparelho de som.
O quadro dos Beatles pendurado acima dos tamboretes rústicos envernizados.
A paz dos assovios dos ventos.
A plenitude do olhar enrugado de vidas fadadas.
A alegria retida na simplicidade.
O amor contido no simples perdurar.
A meninice disfarçada na brancura capilar.

Foi assim. Eu respirei fundo e percebi o quanto era especial está ali na casa dos meu avós.

Eu olhei em seus olhos e disse: Obrigado por existir...

Thiago Brito 

À seu modo

E ele a olhava. Não dizia uma palavra sequer, um sorriso torto na face era tudo.

Ela do outro lado espiava a canto de olho, cabeça semi abaixada, cabelos trançados e pingente de prata.

Era no silêncio que as palavras eram ditas.

Entre sorrisos contidos.

Olhares certeiros.

E esse era seu modo de encontrar a mulher da sua vida.

Ela só precisava saber. E ele também.

Thiago Brito